История одного бога, с сокращениями.

Часть 1

Вступительная, где читатель узнаёт конце и середине этой истории.

Само солнце устало освещать эти проклятые земли. Свет кажется старым, безразличным, будто то, что он повидал, всё то, что называют «злом» сломило его, как опыт и разочарование ломают нас.
Тени этого места унеслись в душах многих воинов, некоторые из них живы, а некоторые уже нет.
Если вы хорошо знаете это место, то должны припомнить небольшую пещерку, скрытую от посторонних глаз, лежащую на севере от всякого места, где радуются жизни.
Запах сырости. Запах гнили. Вскоре глаза привыкают к вечной борьбе абсолютной тьмы и свечения, цвета холода зимы.
Мои пальцы лихорадочно бегают по светящейся сфере. Если приглядеться в неё – то там, внутри, кипит жизнь. Там строятся и обращаются в пыль империи, забываются истины и открываются новые, там живут и умирают, там всегда спокойно, но никогда не бывает скучно. Это – маленький мир, который подчиняется моей воле. Мне подвластно всё, все, но обо мне там знают лишь единицы.
Я – добрый повелитель. Да, я иногда устраиваю им испытания, но это для их блага…

Много лет назад…
Комната. Правда, подобное определение оскорбит настоящие комнаты, огромные, почти залы, дышащие пылью древности, обставленные лучшими представителями каждого из видов мебели. Они не украшают ваш быт – они милостиво позволяют вам скрашивать их вечность.
Эта комната была не то что бы маленькой, но свободного пространства там оставалось ровно на половину человека. У стен были навалены стопками книги, а любопытный наблюдатель, пройдясь по корочкам сих препятствий, заметит, читающий – личность не слишком многосторонняя. Большая часть из трактатов имеют то или иное отношение к магии, к магии, на самом низком уровне после «Магия? А что это?». Впрочем, что бы это прочитать вам понадобится хорошо развитый навык видения в темноте – малюсенькие окошечки почти не пропускали свет.
Сам хозяин комнаты стоял на свободном пятачке земли, активно жестикулируя, видимо, творя заклинание.
Если быть точным, то он уже активно жестикулирует то время, которого бы хватило на дюжину заклинаний.
Начинающий маг не блещет красотою. У него чёрные короткие волосы, давно не видавшие ухода, ничем не примечательное лицо (разве что отвратительный нос-картошка может привлечь вас), усталые зелёные глаза, следы недосыпа под глазами… Да что там – во всём, в каждом движении, вздохе, слове мага.
Послышалась короткая очередь ругательств, что сорвалась у него с губ, когда в полу перед ним возникла трещина. Поначалу маленькая, она начала быстро расширяться. Ступор мага прошёл тогда, когда с потолка комнаты посыпалась штукатурка.
С нечеловеческим воплем маг ринулся к выходу из комнаты.
Дорогу ему преградила весьма неприятная вещица. То была дубовая дверь, которая смотрелась явно не к месту в этой каморке – она походила на те двери, которыми хотят стать деревья под старость, могучее сооружение со своей душой и историей.
И эта мерзость оказалась закрыта.
Ученик остановился у двери и тщетно тянул её, пока позади него трещина разрасталась до размера маленького провала. Там, внизу, несколько этажей ниже, красовался пол из камня, который, кажется, повидал на своём веку немало самоубийц.
Маг заколотил по двери кулаками. Жест отчаяния, как ни странно, возымел ответную реакцию.
Дверь распахнулась именно в тот момент, когда колдун был готов с дивным криком ухнуться вниз. Рука неизвестного крепко схватила его за мантию и одним могучим движением вытащила из комнаты.
Он лежал на холодном полу, в нескольких сантиметрах от ковра. Из чего был сделан пол, магу было решительно непонятно – он не разбирался в подобном, зато ему в память врезался парадный ковёр, красного цвета, яркого до боли в глазах. На ковре стояла пара дорогих тёмно-коричневых сапог, сделанных со вкусом и чувством меры. То есть, там стояла персона в этих сапогах.
- Если ты практиковался в боевых заклинаниях, то у тебя неплохо получается.
То был знакомый ученику голос. Его друг…
- Логан!
- Он самый! Что, опять пытался починить книгу заклинанием? Мне казалось, что ты уже освоил это заклинание.
Устыжённый, герой не спешил подыматься. Логан Саммерс, способный арканист, что учился вместе с ним, происходящий из знатной семьи Саммерс, которой поколениями служила семья Ноул, протянул руку помощи. Секунда колебания – и вот, два мага, уже оба стоя, осматривают повреждения, нанесённые заклинанием.
- Кажется, что-то перепутал с матрицей…
- Ну, я боялся, что вечеринку придётся переносить в госпиталь.
В то мгновенье, как на лице Саммерса проступала добродушная улыбка, на лице его собеседника проступала лёгкая паника.
- Праздник! Господи, я совсем о нём забыл!
Ему показалось, что всё тело решило резко повернуться в разных осях. Потоки хаотичных мыслей начали прокладывать свой путь в его сознание, но ни одной не было суждено быть осознанной.
- Ну, потому я и перенёс её на час. Я помню свойства «времени Джеймса».
Действительно. Логан всегда предугадывал такие детали. Наш герой, как мы уже выяснили, Джеймс, понуро склонил голову. Его взгляд пробежался по великолепной рясе его друга. Его одеяние в этом сравнение было настолько омерзительным, что ему хотелось засмеяться.
- Спасибо, Логан… Опять. Но ты всегда говорил, что будущее не изменить.
На лице его друга появилась усмешка. То был высокий блондин, своим телосложением не выдававший свою принадлежность ни к элите, ни к магам. Аккуратные усики придавали ему сходство с его отцом.
- Но к нему можно подготовиться.